Es läßt sich hin
und wieder deutlich spüren,
und ist mir jede
Nacht im Bett bewußt,
es lodert in mir,
alles kann es schüren,
Nenn ich’s wohl
„Frust“?
Wie geträumt
erscheint dann, was mir einst vertraut.
Vergeblich ist
dann selbst die stärkste Lust.
Nur noch
Eigenwärme findet meine Haut.
Allein – die
Brust.
Ich weiß, ich
weiß, so bleibt es nicht für immer
(ich red mir
dauernd Optimismus ein).
S gab so manchen
hellen Hoffnungsschimmer, doch
trotzdem: Allein.
Doch werd ich
eines Tages wieder spüren,
die Wärme einer
Hand auf meiner Brust,
mit Zärtlichkeit
zu zweit ein Feuer schüren,
von dem Gedanken
laß ich mich verführen,
doch nichts vertreibt die Sehnsucht wie ein Kuß.